—Está bien —suspiró—. Tómate tu tiempo para preguntarme. Te esperaré.
Me acerqué y me paré frente a él. Tomé su barbilla entre mi pulgar y mis dedos izquierdos, levantándole la cabeza e inclinando la mía hasta que nuestras narices casi se rozaban. Le dije:
—Donde tropezaste, Joe, fue en enviar el telegrama justo después del asesinato.
“¿Ha muerto?” Se le escapó antes de que sus ojos tuvieran siquiera tiempo de abrirse de par en par.
La pregunta me descolocó. Tuve que batallar con mi frente para evitar que se arrugara, y puse demasiada calma en mi voz cuando pregunté:
—¿Quién está muerto?
“¿Quién? ¿Cómo voy a saberlo? ¿A quién te refieres?”
—¿En quién pensabas que pensaba? —insistí.
—¿Cómo lo sé? ¡Oh, está bien! El viejo Hambleton, el padre de Sue.
—Así es —dije, y retiré la mano de su barbilla.
—¿Y lo asesinaron, dice usted? —No había movido su rostro ni un milímetro de la posición en la que yo lo había dejado—. ¿Cómo?
“Arsénico—papel matamoscas.”
—Papel matamoscas con arsénico. —Parecía pensativo—. Es curioso.
“Sí, muy gracioso. ¿Dónde se supone que uno iría a comprar un poco si quisiera?”