Una mujer robusta y rubia, con un vestido de estar por casa azul claro, abrió la puerta del apartamento. Era bastante bonita, con una belleza tosca y de rasgos pesados.
“¿Señora Whitacre?”, preguntó Dean.
“Sí.”
—¿Está el señor Whitacre?
—No. Se fue a Los Ángeles esta mañana —dijo ella, y su rostro reflejaba la verdad.
«¿Sabes dónde podemos ponernos en contacto con él allí?»
“Quizá en el Ambassador, pero creo que volverá mañana o pasado mañana”.
Dean le mostró su placa.
«Queremos hacerle algunas preguntas», le dijo, y sin la menor muestra de asombro ella abrió la puerta de par en par para que entráramos. Nos condujo a una sala azul y crema, donde encontramos una silla para cada uno. Se sentó frente a nosotros en un gran banco azul con respaldo.
—¿Dónde estuvo su esposo anoche? —preguntó Dean.
“Casa. ¿Por qué?” Sus ojos redondos y azules mostraban una ligera curiosidad.
“¿En casa toda la noche?”
«Sí, fue una noche de perros y lluviosa. ¿Por qué?»
Ella miró de Dean a mí.