«Eso es todo», le dijo al hombre detrás de mí, y volvió a su sillón y a su puro.
—¡Date la vuelta, tú! —ordenó la voz áspera.
Me volví y me encontré con un hombre alto, demacrado y desgarbado, de más o menos mi propia edad, es decir, treinta y cinco años. Tenía un rostro feo —de mejillas hundidas, óseo y salpicado de grandes pecas pálidas—. Sus ojos eran de un azul acuoso, y la nariz y la barbilla le sobresalían de manera abrupta.
«¿Me conoces?», preguntó.
“No.”
“¡Eres un mentiroso!”
No quise discutir el punto: sostenía una pistola nivelada en una de sus grandes manos pecosas.
—Vas a llegar a conocerme muy bien antes de que acabes conmigo —amenazó aquel hombre grande y feo—. Vas a—
—¡Hook! —salió una voz de una puerta con cortinajes; la puerta por la cual el hombre feo se había deslizado sin duda alguna a mis espaldas—. ¡Hook, ven aquí!
La voz era femenina—joven, clara y musical.
—¿Qué quieres? —gritó el hombre feo por encima del hombro.
“Él está aquí.”
«¡De acuerdo!» Se volvió hacia Thomas Quarre.