intentes ligártela. Te daré una hora de ventaja. Luego bajaré a hablar con ella. Quiero saber qué hace justo después de que me marche, y qué hace los próximos días. Podrás ponerte en contacto conmigo en el” —le di el nombre de mi hotel y el número de habitación— “todas las noches. No me hagas caso en ningún otro sitio. Lo más probable es que entre y salga del Golden Horseshoe a menudo”.
Nos despedimos, bajé a la plaza y me senté en un banco bajo las palmeras durante una hora. Luego subí hasta la esquina y peleé por un asiento en un autobús a Tijuana.
Quince millas o más de polvoriento trayecto —cinco personas apretadas en un asiento pensado para tres—, una parada momentánea en la Estación de Inmigración en la frontera, y ya estaba bajando del carruaje a la entrada del hipódromo. Los ponis llevaban un rato corriendo, pero los torniquetes seguían arrojando un flujo constante de clientes hacia la pista. Le di la espalda a la puerta y me acerqué a la fila de jitneys frente al Monte Carlo —el gran casino de madera—, me subí a uno y me llevaron al Pueblo Viejo.
El Casco Antiguo tenía un aspecto desierto. Casi todo el mundo estaba viendo a los perros hacer de las suyas.
El rostro pecoso de Gorman apareció sobre un trago de mezcal cuando entré en la Herradura de Oro. Esperaba que tuviera una buena constitución. La necesitaba si iba a hacer de detective a base de una dieta de cactus destilado.
El recibimiento que me dieron en The Horseshoers fue tal cual un regreso a casa. Hasta el barman con los rizos aplastados me dedicó una sonrisa.
—¿Dónde está Kewpie? —pregunté.