Me dio su mano magullada, agitó su brazo vendado ante mí, sonrió y dijo:
“Lamento que te hayas perdido esto, pero las futuras lesiones son tuyas”.
—¿Cómo ocurrió? —pregunté.
Kavalov levantó una mano regordeta.
—Tiempo de sobra habrá para ocuparnos de eso cuando hayamos comido —dijo—. Tomemos primero la cena.
Entramos en un pequeño comedor verde y marrón donde había dispuesta una mesita cuadrada.
Me senté frente a Ringgo, al otro lado de una cesta plateada con orquídeas que se alzaba entre altos candeleros de plata en el centro de la mesa. La señora Ringgo se sentó a mi derecha y Kavalov, a mi izquierda.
Cuando Kavalov tomó asiento, vi la silueta de una pistola automática en su bolsillo trasero.
Dos sirvientes nos atendieron. Había mucha comida y toda ella estaba muy bien presentada. Comimos caviar, una especie de consomé, gallos de mar, patatas y gelatina de pepino, cordero asado, maíz y judías verdes, espárragos, pato montés y tortitas de maíz blanco, ensalada de alcachofa y tomate, y helado de naranja. Bebimos vino blanco, clarete, Borgoña, café y crema de menta.
Kavalov comía y bebía enormemente. Ninguno de nosotros escatimaba.
Kavalov fue el primero en desobedecer su propia orden de que no se dijera nada sobre sus problemas hasta después de haber comido. Cuando terminó su sopa, dejó la cuchara y dijo:
“No soy un niño. No voy a asustarme.”