—¿Podría identificar a alguno de los hombres que vio en los automóviles anoche? —le pregunté cuando lo sacaron de la cama.
—No. Estaba oscuro y se movían demasiado rápido. Apenas pude asegurarme del mozo.
—¿Que no puede, ah? —dijo el capitán—. Bueno, puedo retenerlo veinticuatro horas sin presentar cargos, y lo haré, pero tendré que soltarlo entonces a menos que usted logre averiguar algo.
—Supón que ahora lo dejamos en libertad —sugerí tras pensarlo durante unos minutos mientras fumaba—. Ya se ha montado una coartada perfecta, así que no hay razón para que se nos esconda. Lo dejaremos en paz todo el día —para darle tiempo a asegurarse de que no lo siguen— y luego esta noche le pisaremos los talones y no nos despegaremos de él. ¿Alguna pista sobre la Gran Flora?
“No. Ese chaval al que mataron en Green Street era Bernie Bernheimer, alias el Motsa Kid. Supongo que era un carterista —andaba con carteristas—, pero no era muy...”
El zumbido del teléfono lo interrumpió. Dijo «Hola, sí» y «Un momento» en el aparato, y lo deslizó sobre el escritorio hacia mí.
Una voz femenina:
“Aquí Grace Cardigan. Llamé a su agencia y me dijeron dónde encontrarlo. Tengo que verlo. ¿Puede reunirse conmigo ahora?”
“¿Dónde estás?”
“En la central telefónica de la calle Powell”.
—Llegaré en quince minutos —dije.