—Nada en los pasillos —le dije al Viejo—. Subió en el ascensor con Agnes Braden. Dice que estaba solo y que no vio a nadie cerca de él.
—Exacto. —La voz y la sonrisa del Viejo eran tan agradablemente educadas como si el cadáver a sus pies hubiera sido parte del estampado de la alfombra—. Cincuenta años tras la pista le han dejado con tanta emoción como a un prestamista. —Uno de sus pies dio un empujón a un ovillo arrugado de tela roja en el suelo—: Parece haber sido apuñalado en el pecho izquierdo, una herida bastante grande que fue detenida con este trozo de seda, el cual parece ser un pareo.
Para el Viejo, hoy nunca es martes: le parece que es martes.
—Entre sus pertenencias —continuó—, he encontrado unos novecientos dólares en billetes de diversas denominaciones y algo de moneda suelta; un reloj de oro y una navaja de bolsillo de fabricación inglesa; una moneda de plata japonesa de 50 sen; tabaco, pipa y cerillas; un horario del Southern Pacific; dos pañuelos sin marcas de lavandería; un lápiz y varias hojas de papel en blanco; cuatro sellos de dos centavos; y una llave con una etiqueta que dice «Hotel Montgomery, habitación 540».”
“Sus ropa parece ser nueva. Sin duda aprenderemos algo de ella cuando hagamos un examen más minucioso, el cual no me importa hacer hasta que venga la policía. Mientras tanto, será mejor que vayas al Montgomery y veas qué puedes averiguar allí.”
En el vestíbulo del Hotel Montgomery, el primer hombre con el que me topé fue el que quería: Pederson, el sabueso del hotel, un ex-barman de bigote rubio que no sabe más de investigaciones que yo de saxofones, pero que conoce a la gente y cómo tratarla, que es lo que su trabajo exige.
«¡Hola! —me saludó—. ¿Cómo va la cosa?».
“Seis a uno, Seattle, final del cuarto. ¿Quién está en la 540, Pete?”