—Podemos morir —dijo Lionel Grantham con suavidad.
Eso no tenía el menor sentido. Nadie estaba allí para morir. Todos estaban allí porque era de lo más improbable que alguien tuviera que morir, salvo tal vez unos cuantos soldados de Einarson. Esa es la interpretación sensata del discurso del muchacho. Pero es la pura y santa verdad que incluso yo —un detective de mediana edad que había olvidado lo que era creer en hadas— me sentí de pronto cálido por dentro bajo mi ropa mojada. Y si alguien me hubiera dicho: «Este muchacho es un rey de verdad», no le habría disputado el punto.
Un silencio repentino acalló el murmullo a nuestro alrededor, dejando solo el susurro de la lluvia y el trisque, trisque, trisque de una marcha ordenada por la calle: los hombres de Einarson. Todo el mundo empezó a hablar a la vez, con alegría, con expectación, animado por la llegada de aquellos a quienes correspondía hacer el trabajo pesado.
Un oficial con un impermeable reluciente se abrió paso entre la multitud; un muchacho pequeño y pulcro con una espada demasiado grande. Saludó a Grantham de forma recargada y dijo en inglés, del que parecía orgulloso:
–Recuerdos del coronel Einarson, caballero, y este avance va de por medio.
Me pregunté qué significaba la última palabra.
Grantham sonrió y dijo: «Transmítale mi agradecimiento al coronel Einarson».
El banquero apareció de nuevo, lo bastante audaz ahora como para unirse a nosotros. Otros que habían estado en la reunión aparecieron. Hicimos un grupo interior alrededor de la estatua, con la turba a nuestro alrededor, más fácil de ver ahora en la penumbra del amanecer. No vi al paisano a cuya cara Einarson había escupido.