Levanté las manos lo más alto que pude sin dejar caer la muleta que me sostenía, mientras me maldecía por haber sido demasiado descuidado, o demasiado vanidoso, como para llevar un arma en la mano mientras hablaba con la muchacha.
Conque por esto había vuelto a la casa. Si liberaba al italiano, había pensado, no tendríamos razón para sospechar que no había estado metido en el robo, y así buscaríamos a los bandidos entre sus amigos. Prisionero, por supuesto, podría habernos convencido de su inocencia. Le había dado el arma para que pudiera abrirse camino a tiros o, lo que la ayudaría tanto como eso, hacerse matar en el intento.
Mientras ordenaba estos pensamientos en mi cabeza, Flippo se había acercado por detrás. Su mano libre pasó por encima de mi cuerpo, llevándose mi propia pistola, la suya y la que le había quitado a la muchacha.
—Trato hecho, Flippo —dije cuando él se apartó de mí, haciéndose un poco hacia un lado, donde formaba una esquina de un triángulo cuyas otras esquinas éramos la chica y yo.
—Estás en libertad condicional, con algunos años aún por cumplir. Te pillé con un arma encima. Eso es más que suficiente para mandarte de vuelta a la tumba. Sé que no estuviste en este golpe. Mi idea es que subiste por uno más pequeño tuyo, pero no puedo probarlo y no quiero. Vete de aquí, solo y neutral, y olvidaré que te vi.
Pequeñas líneas pensativas surcaban el rostro redondo y moreno del muchacho.
La princesa dio un paso hacia él.
—¿Has oído la oferta que acabo de hacerle? —preguntó ella—. Pues bien, te hago esa oferta a ti, si lo matas.
Las líneas pensativas en el rostro del muchacho se profundizaron.
—Ahí tienes tu elección, Flippo —le resumí—. Todo lo que puedo darte es la libertad de San Quintín. La princesa puede darte una buena tajada de los beneficios en un golpe fracasado, con muchas probabilidades de terminar en la horca.
La muchacha, recordando su ventaja sobre mí, se le echó encima con furia en italiano, un idioma del que solo conozco cuatro palabras. Dos de ellas son malsonantes y las otras dos obscenas. Dije las cuatro.
El muchacho se estaba debilitando. Si hubiera tenido diez años más, habría aceptado mi oferta y me lo habría agradecido. Pero era joven y ella —ahora que lo pensaba— era hermosa. No era difícil adivinar la respuesta.
“Pero no para cargárselo”, le dijo a ella, en inglés, para que yo lo oyera. “Lo encerraremos ahí dentro, donde estuve yo”.
Sospecubaba que Flippo no tenía grandes prejuicios contra el asesinato. Simplemente pensaba que este era innecesario, a menos que estuviera bromeando para facilitarme la matanza.
La muchacha no quedó satisfecha con su sugerencia. Le soltó más italiano acelerado. Su estrategia parecía infalible, pero tenía un fallo. No lograba convencerlo de que sus probabilidades de huir con algo del botín fueran buenas. Tenía que depender de sus encantos para convencerlo. Y eso significaba que tenía que mantener su atención fija en ella.
No estaba lejos de mí.
Ella se acercó a él. Le cantaba, entonaba, musitaba sílabas italianas en su redonda cara.
Lo tenía.
Se encogió de hombros. Todo su rostro decía que sí. Se volvió—
Le sacudí en la mollera con mi muleta prestada.
La muleta se hizo añicos. Las rodillas de Flippo se doblaron. Se estiró hasta alcanzar toda su estatura. Cayó de bruces sobre el suelo. Se quedó allí, completamente inmóvil, salvo por un delgado hilo de sangre que serpenteaba desde su cabello hasta la alfombra.
Un paso, una caída, poco más de un pie de gateo me pusieron al alcance del arma de Flippo.
La muchacha, saltando para quitarse de mi camino, iba ya a mitad de camino hacia la puerta cuando me incorporé con la pistola en la mano.
—¡Alto! —ordené.
—No lo haré —dijo ella, pero lo hizo, al menos por el momento—. Voy a salir.
“Sales cuando yo te lleve”.
Se rio, una risa agradable, baja y segura.
—Yo voy a salir antes de eso —insistió ella de buen humor.
Negué con la cabeza.
“¿Cómo piensas detenerme?”, preguntó ella.
—No creo que tenga que hacerlo —le dije—. Tiene demasiado sentido común como para intentar huir mientras la estoy apuntando con un arma.
Volvió a reír, una risa divertida y ligera.
—Tengo demasiado sentido común para quedarme —me corrigió ella—.
—Tu muleta está rota y cojeas. Así que no puedes atraparme corriendo detrás de mí. Pretendes que me vas a disparar, pero no te creo. Me dispararías si te atacara, por supuesto, pero no voy a hacer eso. Simplemente me iré caminando, y sabes que no me dispararás por eso. Desearás poder hacerlo, pero no lo harás. Ya lo verás.
Con el rostro vuelto por encima del hombro y los oscuros ojos chispeándome, dio un paso hacia la puerta.
“¡Más te vale no contar con eso!”, lo amenacé.
Como respuesta a eso, soltó una risita arrulladora. Y dio otro paso.
—¡Para, idiota! —le grité a pleno pulmón.
Su rostro se rio de mí por encima del hombro. Caminó sin prisa hacia la puerta, con su corta falda de franela gris ciñéndose a la pantorrilla de cada pierna enfundada en medias de lana gris a medida que la otra adelantaba el paso.
El sudor engrasaba la pistola en mi mano.
Cuando su pie derecho cruzó el umbral, un pequeño sonido de risa ahogada brotó de su garganta.
—¡Adiós! —dijo ella suavemente.
- Y le metí una bala en la pantorrilla de la pierna izquierda.
Se sentó de golpe —¡plum!— con el rostro pálido y estirado por la más absoluta sorpresa. Era demasiado pronto para el dolor.
Nunca antes le había disparado a una mujer. Me sentía extrañado por ello.
“¡Debías saber que lo haría!” Mi voz sonó áspera y salvaje, como la de un extraño en mis propios oídos. “¿Acaso no le robé una muleta a un cojo?”