“¡Qué gatita tan elegante, señora!”
A las once de esa misma mañana, cuando, despejado y fresco tras cinco horas de sueño, llegué a la comisaría de investigación, encontré a O’Gar desparramado en su escritorio, mirando atónito un zapato negro, media docena de botones de cuello, una llave plana oxidada y un periódico arrugado, todo alineado ante él.
—¿Qué es todo esto? ¿Recuerdo de tu boda?
“Bien podría ser”. Su voz estaba cargada de repugnancia.
“Escuche esto: uno de los ordenanzas del Banco Nacional de Marineros encontró un paquete en el vestíbulo cuando empezó a limpiar esta mañana. Era este zapato —el que le falta a Gantvoort—, envuelto en esta hoja de un Philadelphia Record de hace cinco días, y con estos botones de cuello y esta llave vieja adentro. El tacón del zapato, como notará, ha sido arrancado y todavía no aparece. Whipple lo reconoce perfectamente, al igual que dos de los botones de cuello, pero jamás había visto la llave. Estos otros cuatro botones de cuello son nuevos, de los comunes de oro laminado. La llave no parece haber tenido mucho uso desde hace tiempo. ¿Qué saca en limpio de todo esto?”
No pude entender nada de aquello.
“¿Cómo se le ocurrió al botones entregar las cosas?”