Ese es Couffignal.
Era un poco más de medianoche. Estaba sentado en una habitación del segundo piso de la casa más grande de Couffignal, rodeado de regalos de boda cuyo valor sumaría entre cincuenta y cien mil dólares.
De todo el trabajo que le llega a un detective privado (excepto casos de divorcio, que la Agencia Continental no acepta), las bodas son de lo que menos me gusta. Por lo general me las ingenio para evitarlas, pero esta vez no había podido ser.
Dick Foley, a quien le había tocado el encargo, se había llevado un buen ojo morado cortesía de un carterista poco amistoso el día anterior. Eso dejaba a Dick fuera y a mí dentro. Había llegado a Couffignal —un viaje de dos horas desde San Francisco en ferry y autobús de línea— esa misma mañana, y regresaría al día siguiente.
Esto no había sido ni mejor ni peor que el servicio de boda habitual. La ceremonia se había celebrado en una pequeña iglesia de piedra al pie de la colina. Luego la casa había empezado a llenarse de invitados a la recepción. La habían mantenido llena a rebosar hasta un buen rato después de que los novios se hubieran eskapado sigilosamente hacia su tren con destino al este.
El mundo había estado bien representado. Había habido un almirante y un conde o dos de Inglaterra; un expresidente de un país sudamericano; un barón danés; una alta y joven princesa rusa rodeada de títulos menores, incluido un general ruso gordo, calvo, jovial y de barba negra que me había hablado durante una hora entera sobre combates de boxeo, en los que tenía mucho interés, pero no tanto conocimiento como era posible; un embajador de uno de los países de Europa Central; un magistrado del Tribunal Supremo; y una muchedumbre de personas cuya prominencia y casi prominencia no llevaban etiquetas.