—¿Qué están tramando? —preguntó Tom-Tom Carey con desconfianza cuando me reuní con Jack y con él.
“Negocio de detectives”.
—Tendría que haber bajado y hecho el trabajo yo solito —se quejó—. No han hecho una maldita cosa más que perder el tiempo desde que salimos.
“No soy yo el que lo está desperdiciando ahora”.
Él soltó un ronquido y volvió a cruzar el campo, Jack y yo siguiéndole los pasos. Al final del campo había otra cerca que saltar. Luego cruzamos una pequeña cresta arbolada y la casa de Newhall se extendió ante nosotros—una gran casa blanca, resplandeciente a la luz de la luna, con rectángulos amarillos donde las persianas cubrían las ventanas de las habitaciones iluminadas. Las habitaciones iluminadas estaban en la planta baja. La planta superior estaba oscura. Todo estaba en silencio.
—¡Maldita sea la luz de la luna! —repitió Tom-Tom Carey, sacando otra automática de su ropa, de modo que ahora tenía una en cada mano.
Jack empezó a sacar su pistola, me miró, vio que yo dejaba la mía quieta y dejó que la suya se deslizara de nuevo en su bolsillo.
El rostro de Tom-Tom Carey era una máscara de piedra oscura —rendijas por ojos, rendija por boca—, la mueca siniestra de un cazador de hombres, de un asesino. Respiraba con suavidad, con su gran pecho moviéndose levemente. A su lado, Jack Counihan parecía un alumno entusiasmado. Tenía el rostro cadavérico, los ojos completamente