—Podrán condenarme por conspiración para cometer fraude, o algo así, tal vez. Pero, independientemente de eso, no pueden liberar a la señora Estep sin mi ayuda.
«Suéltame y te daré la carta que el doctor me escribió. ¡Es de lo más auténtico, vaya que sí! De su propia puño y letra, escrita al margen de la falsa noticia del periódico —que debería encajar con la parte rota del diario que se supone que tiene la policía—, y escribió que iba a matarse, con palabras casi así de claras».
Eso resolvería el problema—no cabía la duda. Y me creía la historia de Ledwich. Cuanto más lo pensaba, más me gustaba. Encajaba con los hechos por todas partes. Pero no me entusiasmaba la idea de dejar en libertad a este gran delincuente.
“¡No me hagas reír!—dije—. Voy a encerrarte y a liberar a la señora Estep, a los dos”.
“¡Pues anda y pruébalo! Estás perdido sin la carta; y no creerás que un hombre con la inteligencia suficiente para planear un golpe como este iba a ser tan tonto como para dejar la nota en un lugar donde pudiera ser encontrada, ¿verdad?”
No me impresionó especialmente la dificultad de condenar a este Ledwich y liberar a la viuda del difunto. Su plan —ese zigzag de traición a sangre fría contra todos con los que había tratado, incluida su última cómplice, Edna Estep— no era tan hermético como él creía. Una semana para tirar de unos cuantos hilos en el Este, y... ¡Pero una semana era precisamente lo que no tenía!
Las palabras de Vance Richmond me daban vueltas en la cabeza: «Pero otro día de encarcelamiento—dos días, o tal vez incluso dos horas— y no necesitará a nadie que la exculpe. ¡La muerte lo habrá hecho!».