Al seguir los pasos de Whitacre, Bob no había aprendido nada que pareciera tener algún valor para encontrar el dinero robado. Whitacre se había dedicado a sus asuntos habituales, al parecer, y Bob no lo había visto hacer nada abiertamente sospechoso. Pero Whitacre se había mostrado muy nervioso, se había detenido a menudo para mirar a su alrededor, sospechando claramente que lo estaban siguiendo sin estar seguro de ello. En varias ocasiones, Bob había tenido que dejarlo para evitar ser reconocido. En una de esas ocasiones, mientras esperaba en las inmediaciones de la residencia de Whitacre a que regresara, Bob había visto a la señora Whitacre —o a una mujer que encajaba con la descripción que Ogburn le había dado— salir en un taxi. Bob no había intentado seguirla, pero había tomado nota del número de licencia del taxi.
Leídos estos dos informes y prácticamente memorizados, salí de la agencia y bajé a las oficinas de Ogburn & Whitacre en el Packard Building.
Una estenógrafa me hizo pasar a un despacho amueblado con buen gusto, donde Ogburn estaba sentado a un escritorio firmando correspondencia. Me ofreció una silla. Me presenté ante él: un hombre de estatura mediana, de unos treinta y cinco años, con el cabello castaño engominado y esa barbilla partida que en mi mente asocio con oradores, abogados y vendedores.
—¡Oh, sí! —dijo, apartando el correo, y su rostro móvil e inteligente se iluminó—. ¿Ha encontrado algo el señor Teal?
“El señor Teal fue tiroteado y asesinado anoche”.
Me miró con expresión vacía por un momento con sus grandes ojos marrones, y luego repitió: “¿Muerto?”
“Sí”, le respondí, y le conté lo poco que sabía al respecto.