—Un momento. —Me volví hacia la criada—. ¿Qué pasó cuando abrió a la puerta?
—Pues, abrí la puerta, por supuesto, y este hombre estaba allí, y tenía un revólver en la mano, y me lo clavó en el—en el estómago, y me empujó de vuelta a la habitación donde estaba el señor Coplin, y le disparó al señor Coplin, y—
—Cuando lo vi a él y el revólver en la mano —Coplin le arrebató el relato a su criado—; me dio como un susto y se me cayó la cigarrera de las manos. Al intentar atraparla de nuevo —no tiene sentido arruinar buenos puros aunque te estén asaltando—, debió de pensar que intentaba sacar una pistola o algo así. Como sea, me pegó un tiro en la pierna. Mi esposa y Phyllis vinieron corriendo al oír el disparo, y él les apuntó con el revólver, les quitó todas las joyas y las hizo vaciarme los bolsillos. Luego las obligó a arrastrarme de vuelta a la habitación de Phyllis, al armario, y nos encerró a todos allí. Y, fíjense, no dice una sola palabra en todo este tiempo, ni una palabra; solo hace ademanes con la pistola y la mano izquierda.
“¿Qué tan mal te golpeó la pierna?”
—Depende de si prefieres creerme a mí o al médico. Dice que no es gran cosa. ¡Solo un rasguño, dice, pero el que tiene la pierna destrozada soy yo, no él!
—¿Dijo algo cuando abriste la puerta? —le pregunté a la criada.
—No, señor.
“¿Alguno de ustedes le oyó decir algo mientras estuvo aquí?”
Ninguno de ellos lo había hecho.
“¿Qué pasó después de que te encerró en el armario?”