La ropa de Rounds—parte en la bolsa, parte en el armario—no era ni abundante ni cara, pero toda era nueva. Las prendas lavables no tenían marcas de lavandería. Todo era de marcas populares, ampliamente anunciadas, que se podían comprar en cualquier ciudad del país. No había un solo papel con algo escrito. No había ninguna etiqueta de identificación. No había nada en la habitación que dijera de dónde venía Rounds ni por qué.
Pederson estava irritado con eso.
—¡Supongo que si no lo hubieran matado nos habría timado una semana de pensión! ¡En estos tipos que no llevan nada para identificarse, y que no dejan las llaves en recepción cuando salen, no se puede confiar demasiado!
Habíamos terminado justo nuestra búsqueda cuando un botones hizo entrar en la habitación al detective sargento O’Gar, del departamento de homicidios de la policía.
—¿Has estado en la agencia? —le pregunté.
“Sí, acabo de venir de allí.”
—¿Qué hay de nuevo?
O’Gar se echó hacia atrás su sombrero negro de alguacil de pueblo, de ala ancha, y se rascó la cabeza rapada al rape.
—No es una gran cantidad. El médico dice que lo abrieron con una hoja de al menos seis pulgadas de largo por un par de ancho, y que no pudo haber vivido dos horas después de recibir la cuchillada; lo más probable es que no más de una. No le encontramos ninguna noticia. ¿Qué tienen ustedes aquí?
“Se llama Rounds. Se registró aquí ayer procedente de Nueva York. Sus cosas son nuevas, y no hay nada en ninguna de ellas que nos diga nada,