Sirvió más brandy. Al hablar rápido, mantuve mi trago en una medida adecuada para un hombre que tiene trabajo por hacer. El de ella era tan grande como el anterior. Bebimos, y me ofreció cigarrillos en una caja laqueada: cigarrillos delgados, liados a mano en papel negro.
No me quedé mucho tiempo con el mío. Sabía, olía y quemaba a pólvora.
“¿No te gustan mis cigarrillos?”
“Soy un hombre chapado a la antigua”, me disculpé, apagando su fuego en un plato de bronce, mientras buscaba en mi bolsillo mi propia cajetilla. “El tabaco es lo único a lo que he llegado. ¿Qué llevan estos fuegos artificiales?”
Ella se rio. Tenía una risa agradable, con una especie de arrullo.
“Lo siento muchísimo. A tanta gente no le gustan. Tengo un incienso hindú mezclado con el tabaco”.
No le dije nada a eso. Era lo que cabía esperar de una mujer capaz de teñir a su perro de púrpura.
El perro se movió debajo de su silla en ese momento, arañando el suelo con las uñas.
La mujer morena estaba en mis brazos, en mi regazo, con los brazos alrededor de mi cuello.
De cerca, abiertos por el terror, sus ojos no eran oscuros en absoluto. Eran verde grisáceo. La negrura estaba en la sombra de sus pesadas pestañas.