Caminando hacia el St. Martin —a solo seis cuadras de la casa de Wales—, decidí enfrentarme a McCloor y a la chica haciéndome pasar por un detective de la Continental que sospechaba que Babe había participado en el asalto a una sucursal bancaria en Alameda la semana anterior. No había estado en él —si los empleados del banco habían descrito con media decencia a los hombres que los habían asaltado—, así que no era probable que mis supuestas sospechas loasustaran mucho. Al demostrar su inocencia, tal vez me daría información que yo pudiera usar. Lo principal que quería, por supuesto, era echarle un vistazo a la chica, para poder informarle a su padre que la había visto. No había razón para suponer que ella y Babe sabían que su padre estaba intentando vigilarla. Babe tenía antecedentes. Era bastante natural que los sabuesos pasaran de vez en cuando e intentaran echarle la culpa de algo.
El St. Martin era un pequeño edificio de apartamentos de ladrillo rojo de tres plantas situado entre dos hoteles más altos. El registro del vestíbulo indicaba que R. K. McCloor vivía en el 313, tal como Wales y Peggy me habían dicho.
Pisé el botón del timbre.
No pasó nada. No pasó nada ninguna de las cuatro veces que lo apreté.
Pisé el botón que decía Gerente.
La puerta se abrió con un chasquido. Entré.
Una mujer fornida, con un vestido de algodón a rayas rosas que necesitaba un planchado, estaba de pie en el umbral de un apartamento justo al entrar por la puerta de la calle.