par de golpes que dieron en Brookline el mes pasado. Pero no logro encajarlo en ninguno. Aunque algún día le echaré el guante, y eso es una promesa”.
Lew nunca cumplió su promesa. Un merodeador lo mató en una residencia de Audubon Road un mes después.
Una semana o dos después de esta conversación, dejé la sucursal de Boston de la Continental Detective Agency para probar la vida en el ejército. Cuando terminó la guerra, volví a la nómina de la agencia en Chicago, me quedé allí un par de años y me trasladaron a San Francisco.
Así que, en suma, casi ocho años después me encontré sentado detrás de las orejas arrugadas del Chaval Fulano en la pista Dreamland.
El viernes por la noche es noche de boxeo en la casa de Steiner Street. Esta en particular era mi primera tarde libre en varias semanas.
Había subido a la pista, me había acomodado en una silla de madera dura no muy lejos del cuadrilátero, y me había dispuesto a ver a los muchachos lanzarse guantes unos a otros. El espectáculo iba por una cuarta parte cuando distinguí un par de orejas extrañas y de algún modo familiares dos filas más adelante.
No los ubiqué de inmediato. No podía verle la cara a su dueño. Él estaba viendo cómo Kid Cipriani y Bunny Keogh se asaltaban el uno al otro. Me perdí la mayor parte de esa pelea.
Pero durante la breve espera antes de que subiera el siguiente par de muchachos, el Chiquilín Whosis giró la cabeza para decirle algo al hombre a su lado. Le vi la cara y lo reconocí.
No había cambiado mucho, y no había mejorado en absoluto. Sus ojos estaban más apagados y su boca más perversamente hosca de lo que la recordaba. Su rostro estaba tan pastoso como siempre, si no tan lleno de espinillas.