El Viejo, con sus ojos apacibles tras gafas de oro y su sonrisa suave, ocultando el hecho de que cincuenta años de sabUESISMO lo habían dejado sin sentimiento alguno sobre ningún tema. (Whitey Clayton solía decir que El Viejo podía escupir carámbanos en agosto.)
Nadie dijo nada cuando entré. Dije lo mío lo más brevemente posible.
—Entonces la otra mujer—la mujer que mató a Ruth era—?
Banbrock no terminó su pregunta. Nadie la respondió.
—No sabemos qué pasó —dije al cabo de un rato—. Su hija y alguien que no conocemos pudieron haber ido allí. Es posible que su hija estuviera muerta antes de que la llevaran allí. Puede que—
“¡Pero Myra!” Banbrock se estiraba el cuello de la camisa con un dedo por dentro. “¿Dónde está Myra?”
No pude responder a eso, como tampoco ninguno de los demás.
—¿Vas a subir a Knob Valley ahora? —le pregunté.
“Sí, en seguida. ¿Vendrás conmigo?”
No sentía pena por no poder.
—No. Hay cosas que hacer aquí. Te daré una nota para el comisario. Quiero que mires con atención el trozo de la fotografía de tu hija que encontró el italiano... para ver si lo recuerdas.
Banbrock y el abogado se fueron.