No podía permitir que se saliera con la suya con lo que sabía. No quería que le advirtieran a Ashcraft antes de llegar a él. Tendría que probar otro truco tan antiguo como el que el suelo resbaloso me había arruinado. Me puse en marcha tras el hombre pequeño de nuevo.
Justo cuando llegué a su lado, giró la cabeza para ver si lo seguían.
—¡Hola, Micky! —lo saludé—. ¿Cómo va todo en Chi?
—Me entendiste mal. —Habló con la comisura de los labios grisáceos, sin detenerse—. No sé nada de Chi.
Sus ojos eran de un azul pálido, con pupilas como puntas de aguja: los ojos de un consumidor de heroína o morfina.
—Déjate de rodeos. —Caminaba a su lado. Ya habíamos salido del edificio y bajábamos por Mission Street—. Te caíste del tren de mercancías esta misma mañana.
Se detuvo en la acera y se volvió hacia mí.
“¿Yo? ¿Quién te crees que soy?”
—Tú eres Micky Parker. El Holandizado nos pasó el soplo de que ibas para allá. Lo agarraron, por si no te has enterado todavía.
—Estás como una cabra —se burló—. ¡No sé de qué demonios estás hablando!
Eso no fue nada; yo tampoco. Alcé la mano derecha en el bolsillo de mi abrigo.
“Ahora voy a contar uno yo —le gruñí—, y mantén las manos lejos de la ropa o te sacaré las tripas”.
Se apartó de un sobresalto de mi bolsillo abultado.