Hablé con McCloor en el hospital. Yacía boca arriba en la cama con un par de almohadas que le inclinaban la cabeza hacia arriba. La piel estaba pálida y tersa alrededor de la boca y los ojos, pero no había nada más que mostrara que sentía dolor.
—Me has hecho añicos, muchacho —dijo cuando entré.
«Lo siento», dije, «pero—»
“No estoy discutiendo. Lo pedí”.
—¿Por qué mataste al santo Padre? —pregunté, con indiferencia, mientras acercaba una silla a la cama.
“Nones—le estás errando al perro.”
Me reí y le dije que yo era el hombre que estaba en la habitación con Joe cuando ocurrió.
McCloor sonrió y dijo:
“Me parecía que te había visto en alguna parte antes. Así que era ahí. No le presté atención a tu jeta, con tal de que tus manos no se movieran”.
—¿Por qué lo mataste?
Frunció los labios, me entrecerró los ojos, sopesó algo en su mente y dijo:
—Mató a una tipa que yo conocía.
—¿Él mató a Sue Hambleton? —pregunté.
Me estudió el rostro un rato antes de responder: