O’Leary se erguía imponente frente a su mesa, con su duro rostro rojo lleno de tráeme-tu-infierno, su gran cuerpo equilibrado sobre la punta de los pies.
Entre nosotros estaba Jack Counihan, con el rostro vuelto hacia mí, la boca contraída en una sonrisa nerviosa, los ojos chispeantes de júbilo.
Bluepoint Vance se había puesto de pie de nuevo. La sangre le brotaba de los delgados labios, bajando por la barbilla. Sus ojos estaban fríos. Miraban a Red O’Leary con la expresión práctica de un leñador que calcula el árbol que va a derribar.
La pandilla de Vance observaba a Vance.
“¡Rojo!” —le grité al silencio—. “¡Por aquí, Rojo!”
Rostros se volvieron hacia mí—todos los rostros del local—millones de ellos.
«¡Vamos, Red!», exclamó Jack Counihan, dando un paso al frente con el arma en la mano.
La mano de Bluepoint Vance voló hacia la V de su abrigo. La pistola de Jack le apuntó de inmediato.
Bluepoint se había arrojado al suelo antes de que el chico apretara el gatillo. La bala se desvió, pero a Vance se le trabó el revólver al sacar el arma.
Red cogió a la chica en brazos con el izquierdo. Una gran pistola automática floreció en su puño derecho. Después de eso no le presté mucha atención. Yo estaba ocupado.
La casa de Larrouy estaba preñada de armas: pistolas, cuchillos, cachiporras, nudilleras, sillas usadas como garrotes y botellas, diversos