El chino gruñó, hizo una reverencia y cerró la puerta.
Subí por Stockton Street y doblé hacia la oficina, caminando despacio, devanándome los sesos.
Primero, había que meditar sobre la muerte del Tonto Uhl.
¿Había estado planeada de antemano: para castigarlo por su torpeza de esa mañana y, al mismo tiempo, para impresionarme a mí? ¿Y cómo? ¿Y por seña? ¿O se suponía que debía ponerme en deuda con los chinos? Y, de ser así, ¿por qué? ¿O era simplemente uno de esos trucos complicados que tanto les gustan a los chinos?
Aparté el tema y dirigí mis pensamientos hacia el hombrecito regordete y amarillo con túnica púrpura.
Me caía bien. Tenía sentido del humor, cerebro, valor, de todo. Meterlo en una celda sería una jugada para escribir a casa y contarlo. Era mi ideal de hombre contra el que valía la pena