Cuando tenía la llave en la cerradura, la puerta se había abierto de repente gracias a un joven chino, un desconocido para ella. Le había negado la entrada hasta que ella le dijo quién era. Murmuró una explicación ininteligible mientras ella y la criada entraban al vestíbulo.
Ambos estaban cuidadosamente envueltos en unas cortinas.
Dos horas más tarde, Lillian Shan logró liberarse en un armario de ropa blanca de la segunda planta.
Al encender la luz, se dispuso a desatar a la criada. Se detuvo. Wang Ma estaba muerta. La soga alrededor de su cuello se había apretado demasiado.
Lillian Shan salió a la casa vacía y llamó por teléfono a la oficina del jerife en Redwood City.
Dos alguaciles adjuntos habían venido a la casa, habían escuchado su relato, habían husmeado por allí y habían encontrado otro cadáver chino—otra mujer estrangulada—enterrado en el sótano. A juzgar por las apariencias, llevaba muerta una semana o semana y media; la humedad de la tierra imposibilitaba una datación más exacta. Lillian Shan la identificó como otra de sus criadas: Wan Lan, la cocinera.
Los otros sirvientes—Hoo Lun y Yin Hung—habían desaparecido. De los varios cientos de miles de dólares en muebles que el viejo Shan Fang había metido en la casa durante su vida, ni cinco centavos habían sido sustraídos. No había señales de lucha. Todo estaba en orden. La casa vecina más cercana estaba a casi media milla de distancia. Los vecinos no habían visto nada, no sabían nada.
Esa es la historia sobre la que los periódicos habían colgado titulares, y esa es la historia que esta muchacha, sentada muy erguida en su silla, hablando con presteza comercial, moldeando cada palabra con tanta