detectives de policía me dijeron que un soploncito les había avisado que Bunky Dahl —un guerrillero local que se dedicaba moderadamente al hijacking— había estado luciendo un fajo de billetes desde más o menos la época de la muerte de Main.
—Todavía no lo hemos atrapado —dijo Hacken—. No hemos podido dar con su paradero, pero le seguimos la pista a su novia. Claro que pudo haber conseguido la pasta en otra parte.
A las diez de esa mañanatuve que cruzar a Oakland para declarar contra un par de estafadores que habían vendido montones de acciones de un negocio de fabricación de caucho de poca monta. Cuando regresé a la agencia, a las seis de esa tarde, encontré un telegrama de Los Ángeles sobre mi escritorio.
Jeffrey Main, me informó el teletipo, había terminado sus asuntos con Ogilvie el sábado por la tarde, se había marchado del hotel inmediatamente y había salido en el Búho esa misma noche, lo cual lo habría dejado en San Francisco el domingo por la mañana temprano.
Los billetes de cien dólares con los que Ogilvie había pagado la tiara eran nuevos y tenían numeración consecutiva, y el banco de Ogilvie le había facilitado los números al agente de Los Ángeles.
Antes de terminar por hoy, llamé a Hacken, le di estos números, así como la otra información del telegrama.
—Aún no he encontrado a Dahl —me dijo.
El informe de Dick Foley llegó a la mañana siguiente. La chica había salido de la casa de Gungen a las 9:15 de la noche anterior, se había dirigido a la esquina de la avenida Miramar con Southwood Drive, donde un hombre la esperaba en un cupé Buick. Dick lo describió: Edad, unos 30 años; altura, un metro setenta y cinco;