“Dios mío. ¡Estoy arruinado!”, dijo débilmente, como si acabara de caerte en cuenta de su propia situación. “¡Herb se ha ido, el dinero se ha ido, tres años de trabajo perdidos para nada! Y soy legalmente responsable de cada centavo que robó. ¡Dios!”.
Me miró con unos ojos que suplicaban una contradicción, pero no pude hacer otra cosa que asegurarle que se haría todo lo posible para encontrar tanto a Whitacre como al dinero. Lo dejé intentando frenéticamente comunicarse con su abogado por teléfono.
De la oficina de Ogburn subí al apartamento de Whitacre. Al doblar la esquina más abajo hacia la calle Gough, vi a un hombre grande y corpulento que subía los peldaños de la casa de apartamentos, y lo reconocí como George Dean.
Apresurándome para alcanzarlo, lamenté que le hubieran asignado el caso a él en lugar de a otro miembro de la Brigada de Homicidios de la Policía. Dean no es mala persona, pero no resulta tan satisfactorio trabajar con él como con algunos de los otros; es decir, nunca puedes estar seguro de que no esté ocultando algún detalle importante para que al final George Dean luzca como el sabueso astuto.
Trabajando con un hombre de ese tipo, uno termina cayendo en el mismo hábito, lo cual no contribuye al trabajo en equipo.
Llegué al vestíbulo justo cuando Dean presionaba el timbre de Whitacre.
—Hola —dije—. ¿Estás en esto?
«Ajá. ¿Qué sabes tú?»
“Nada. Lo acabo de conseguir”.
La puerta principal se abrió con un clic, y subimos juntos al apartamento de los Whitacre, en el tercer piso.