Subí a Telegraph Hill para echarle un vistazo a la casa de arriba abajo. Era una casa grande—una gran casa de madera pintada de amarillo huevo. Se asomaba vertiginosamente a un lomo de la colina, un lomo que era afilado allí donde se había excavado la roca. La casa parecía a punto de lanzarse a esquiar sobre los tejados muy abajo.
No tenía vecinos inmediatos. El acceso estaba oculto por arbustos y árboles.
Recorrí a fondo aquella sección de la colina, llamando a todas las puertas que quedaban a tiro de piedra de la amarilla. Nadie sabía nada al respecto, ni de sus ocupantes. La gente de la colina no es muy curiosa; tal vez porque la mayoría tiene algo que ocultar por su propia cuenta.
Mis subidas y bajadas no me sirvieron de nada hasta que logré averiguar de quién era la casa amarilla. La propietaria era un patrimonio cuyos asuntos estaban en manos de la West Coast Trust Company.
Llevé mis investigaciones a la compañía fiduciaria, con cierta satisfacción. La casa había sido alquilada hacía ocho meses por Raymond Elwood, actuando en representación de un cliente llamado T. F. Maxwell.
No pudimos encontrar a Maxwell. No pudimos encontrar a nadie que conociera a Maxwell. No pudimos encontrar ninguna evidencia de que Maxwell fuera algo más que un nombre.
Uno de los agentes se acercó a la casa amarilla en la colina y tocó el timbre durante media hora sin resultado.
No volvimos a intentar eso, al no querer remover las cosas en esta etapa.
Hice otro viaje a la colina en busca de casa. No pude encontrar un lugar tan cerca de la casa amarilla como me hubiera gustado, pero logré alquilar un apartamento de tres habitaciones desde el cual se podía vigilar el acceso a esta.