“Supongamos —solo supongamos— que resultara que tu mujer tuvo algo que ver en la muerte de Main. ¿Qué pasaría entonces?”
“Eso”—se encogió de hombros, abriendo las manos con las palmas hacia arriba—«sería asunto de la ley».
“Bastante bien. Me quedaré, si comprende que no tiene derecho a ninguna información, excepto la que concierne a su «aspecto criminal»”.
“¡Excelente! Y si por casualidad no puede separar a mi querida de ese—”
Asentí. Me volvió a coger la mano, dándome palmadas. Se la retiré y volví a la agencia.
Un memorándum en mi escritorio me pidió que llamara al sargento de detectives Hacken. Lo hice.
—Bunky Dahl no estaba metido en el golpe principal —me dijo el hombre de cara achacada—.
Él y un amigote llamado Ben el Tosto Weel estaban montando una fiesta en un merendero cerca de Vallejo esa noche. Estuvieron allí desde eso de las diez hasta que los echaron, pasada las dos de la mañana, por armar bronca. Es totalmente legal. El tipo que me lo dio acierta de pleno, y lo contrasté con otros dos.
Le di las gracias a Hacken y llamé por teléfono a la residencia de los Gungen, preguntando por la señora Gungen, preguntándole si me recibiría si iba por allá.
“Oh, sí”, dijo. Parecía ser su expresión favorita, aunque el modo en que lo decía no expresaba nada.
Metiéndome las fotos de Dahl y Weel en el bolsillo, tomé un taxi y partí hacia Westwood Park. Fumando humo de Fátima en mi cerebro durante