Uno se quedaría con las piedras al final. El otro no tendría nada, salvo tal vez un entierro.
Mentón Grande no contaba. Era un matón demasiado simple como para durar mucho en su compañía actual. Si hubiera sabido algo, habría usado una de sus pistolas contra cada uno de ellos en ese mismo instante. En su lugar, seguía cubriéndome, intentando vigilarlos con el rabillo del ojo.
La mujer estaba de pie cerca de la puerta, donde había ido a hablar con la patrona. Estaba mirando fijamente al francés y al Muchacho.
Perdí minutos preciosos que parecían convertirse en horas intentando captar su mirada. Por fin lo conseguí.
Miré el interruptor de la luz, a solo treinta centímetros de ella. La miré a ella. Volví a mirar el interruptor. A ella. Al interruptor.
Me atrapó.
Su mano se deslizó de lado por la pared.
Miré a los dos actores principales en este juego de botón-pulsador.
Los ojos del Chico eran círculos muertos —y mortales—. El único ojo abierto de Maurois estaba lloroso. No pudo dar la talla. Metió una mano en el bolsillo y sacó la bolsita de seda.
El dedo moreno de la mujer rozó el interruptor de la luz. Dios sabe que no era una persona en quien apostar, pero no tenía opción.
Tenía que estar en movimiento cuando se fueran las luces. Barbilla bombearía plomo. Tenía que confiar en que Inés no se acobardaría. Si lo hacía, mi nombre era Denis.
Su uña se puso blanca.
Me decidi por Maurois.