—Teal fue asesinado anoche.
El Viejo—el director en San Francisco de la Agencia de Detectives Continental—habló sin mirarme. Su voz era tan suave como su sonrisa y no daba indicios de la agitación que bullía en su mente.
Si guardé silencio, esperando a que el Viejo continuara, no fue porque la noticia no significara nada para mí. Le había tomado cariño a Bob Teal; todos lo habíamos hecho. Había llegado a la agencia recién salido de la universidad dos años atrás; y si alguna vez un hombre tuvo madera de detective estrella, ese muchacho esbelto y de hombros anchos la tenía.
Dos años es tiempo más que escaso para aprender los primeros principios del oficio de sabueso, pero Bob Teal, con su ojo avizor, nervios de acero, cabeza bien amueblada y sincero interés en el trabajo, ya iba muy avanzado en el camino hacia la maestría. Sentía por él un interés casi paternal, ya que le había dado la mayor parte de su formación inicial.
El Viejo no me miró mientras seguía hablando. Le hablaba a la ventana abierta junto a su codo.
“Le dispararon con una .32, dos veces, directo al corazón. Le dispararon detrás de una hilera de carteles publicitarios en el lote baldío de la esquina noroeste de las calles Hyde y Eddy, cerca de las diez de anoche. Su cuerpo fue encontrado por un patrullero poco después de las once. El arma fue hallada a unos quince pies de distancia. Lo he visto y he inspeccionado el lugar yo mismo. La lluvia de anoche borró cualquier pista que el suelo pudiera haber guardado, pero por el