A las 10:15 de esa noche abrí de un empujón la puerta situada enfrente de la tienda de comestibles en Waverly Place—una hora y tres cuartos antes de mi cita con Hsiu Hsiu. A las 9:55, Dick Foley había telefoneado para decir que The Whistler había entrado por la puerta pintada de rojo en Spofford Alley.
Encontré el interior oscuro y cerré la puerta con suavidad, concentrándome en las infantiles indicaciones que Garthorne me había dado. Que supiera que eran tontas no me sirvió de ayuda, ya que no conocía ninguna otra ruta.
Las escaleras me dieron un poco de trabajo, pero superé el segundo y el tercer peldaño sin tocar el pasamanos, y seguí subiendo.
Encontré la segunda puerta en el pasillo, el armario en la habitación detrás de ella y la puerta en el armario. La luz se filtraba por las rendijas que la rodeaban. Al escuchar, no oí nada.
Empujé la puerta para abrirla; la habitación estaba vacía. Una lámpara de aceite humeante apestaba allí. La ventana más cercana no hizo ningún ruido al levantarla. Eso carecía de talento artístico: un chirrido le habría hecho comprender a Garthorne el peligro en el que se encontraba.
Me agaché mucho en el balcón, de acuerdo con las instrucciones, y encontré las tablas del suelo sueltas que abrían un agujero negro. Con los pies por delante, entré, inclinándome en un ángulo que facilitaba el descenso. Parecía ser una especie de ranura cortada diagonalmente a través de la pared. Olía a cerrado y no me gustan los agujeros estrechos. Bajé