«¡Oh! ¿Por qué no me habrán dejado en paz? —lamentó, estremeciéndose—. Es una porquería, esto de vivir».
Me senté en una sillita junto a la cama blanca y palmeé el bulto que su hombro formaba en las sábanas.
“¿Qué fue?” Me sorprendió el tono paternal que logré. “¿Por qué querías morir, Angel?”
Palabras que querían ser dichas brillaban en sus ojos, tiraban de los músculos de su rostro, moldeaban sus labios, pero eso era todo. Las palabras que dijo salieron desganadas, pero con una especie de firmeza reacia. Eran:
—No. Tú eres la ley. Yo soy un ladrón. Me quedaré en mi lado de la valla. Nadie puede decir...
—¡Está bien! ¡Está bien! —me rendí—. Pero, por el amor de Dios, no me hagas escuchar otro de esos argumentos éticos. ¿Hay algo que pueda hacer por ti?
“Gracias, no”.
“¿No hay nada que quieras decirme?”
Negó con la cabeza.
¿Estás bien ahora?
“Sí. Me estaban vigilando, ¿verdad? Si no, no te habrías enterado tan pronto”.
“Soy detective; lo sé todo. Pórtate bien.”
Del hospital subí al Palacio de Justicia, a la brigada de investigación de homicidios. El teniente Duff ocupaba el despacho del capitán. Le conté lo del salto del Ángel.