Desde detrás del roadster una pistola me disparó tres veces. Habría hecho falta muy buena puntería para encajarme un tiro en ese instante. Yo iba dando botes y saltos en el asiento como perdigón de azogue en la palma de un hombre nervioso.
Volvió a disparar desde la protección de su coche y luego se lanzó hacia un arroyo estrecho —una grieta de bordes afilados y tres metros de profundidad en la tierra— hacia la izquierda. Al llegar al borde, giró sobre sus sí para dispararme otra vez —y saltó hacia abajo fuera de la vista.
Giraba el volante entre mis manos, pisé los frenos a fondo y deslicé el coche de turismo negro hasta el lugar donde lo había visto por última vez.
El borde del arroyo se estaba desmoronando bajo mis ruedas delanteras.
Solté el freno. Caí. Empujé.
El coche se precipitó por el barranco tras él.
Tendido boca abajo, con una de las pistolas de Gooseneck en cada mano, asomé la cabeza con cautela por el borde. A gatas, el inglés se apartaba del coche a tropezones. El coche estaba destrozado, pero aún petardeaba. Uno de los puños del hombre apretaba un arma: la mía.
—¡Suéltalo y levántate, Ed! —le grité.
Con la rapidez de una serpiente, se giró hasta quedar sentado en el fondo del arroyo, levantó el arma de un golpe, y yo le destrocé el antebrazo con mi segundo disparo.
Sostenía el brazo herido con la mano izquierda cuando me deslicé junto a él, recogí la pistola que se le había caído y lo registré para ver si llevaba más.