Su rostro giró hacia mí—un rostro crispado—y parecía imposible que alguien pudiera hablar tan deprisa, lanzar las palabras con tanta rapidez una tras otra.
—Te lo diré. Puedes juzgar por ti misma. Bernard no me fue fiel. Había una mujer que se hace llamar Cara Kenbrook. No fue la primera. Pero me enteré de lo suyo el mes pasado. Discutimos. Bernard prometió dejarla. Tal vez no lo hizo. Pero si lo hizo, no lo dudaría de ella; una mujer así haría cualquier cosa, cualquier cosa. ¡Y en el fondo de mi corazón realmente creo que ella lo hizo!
—¿Y crees que la policía no quiere arrestarla?
“No quise decir exactamente eso. Estoy completamente desquiciada y soy capaz de decir cualquier cosa. Bernard andaba metido en política, ya sabe; y si la policía descubriera, o pensara, que la política tuvo algo que ver con su muerte, podrían... no sé exactamente qué quiero decir. Soy una mujer nerviosa, destrozada y llena de ideas descabelladas”.
Me tendió una mano flaca.
“¡Desenrede este lío por mí! ¡Encuentre a la persona que mató a Bernard!”
Asentí con vacua seguridad, aún no del todo contento con mi cliente.
—¿Conoce a esta mujer, Kenbrook? —le pregunté.
“¡La he visto en la calle, y con eso basta para saber qué clase de persona es!”
—¿Le dijiste a la policía lo de ella?
“No‑o”. Volvió a mirar por la ventana y luego, mientras yo esperaba, añadió a la defensiva: