Un viejecito andrajoso salió pitando de una puerta hacia el fondo. Sus ojos marrones daban mucho miedo.
—Lárgate al infierno arriba —ordenó—. Haz la cama, trae agua caliente y toallas.
El viejecito trepó por las escaleras a trompicones como un conejo reumático.
El rompecráneos se puso del lado de la chica en Red, y él y yo llevamos al gigante hasta una habitación donde el hombrecillo andaba correteando con jofainas y trapos. Flora y Nancy Regan nos siguieron.
Tendimos al herido boca abajo sobre la cama y lo desnudamos. La sangre aún brotaba del agujero de bala. Estaba inconsciente.
Nancy Reagan se desmoronó.
“¡Se está muriendo! ¡Se está muriendo! ¡Traigan a un médico! Oh, Reddy, querido—”
—¡Cállate! —dijo la Gran Flora—. ¡El maldito imbécil debería estirar la pata... yendo a casa de Larrouy esta noche! —Agarró al hombrecito por el hombro y lo arrojó hacia la puerta—. Zonite y más agua —le gritó—. Dame tu cuchillo, Pogy.
El hombre de aspecto simiesco sacó del bolsillo una navaja automática de hoja larga, afilada hasta quedar estrecha y delgada.
Este es el cuchillo, pensé, que le cortó el cuello al Chaval Motsa.
Con él, la Gran Flora extrajo la bala de la espalda de Red O’Leary.
El simiesco Pogy mantuvo a Nancy Regan en un rincón de la habitación mientras se realizaba la operación. El hombrecito asustado se arrodilló