acabado con este cochino, hago que lo juzgue un consejo de guerra y lo condenen a veinte años de prisión. A este cerdo mayor, su padre, eso no le gusta. Así que me disparará esta noche. ¡Aj! ¿Qué clase de ejército es ese?”.
Lionel Grantham se apartó de la ventana. Su joven rostro estaba demacrado. Sus jóvenes ojos se avergonzaban de la demacración de su rostro.
El coronel Einarson me hizo una reverencia seca y un discurso formal de agradecimiento por arruinarle la puntería al soldado —lo cual no hice— y salvarle la vida.
Luego la conversación giró en torno a mi presencia en Muravia. Les conté brevemente que había ostentado el grado de capitanía en el departamento de inteligencia militar durante la guerra. Hasta ahí llegaba la verdad, y esa fue toda la verdad que les di.
Terminada la guerra —según rezaba mi cuento de hadas—, había decidido quedarme en Europa, me había licenciado allí y había vagado por todas partes, haciendo trabajos ocasionales aquí y allá. Fui vaga, intentando darles la impresión de que esos trabajos ocasionales no siempre, ni por lo general, habían sido muy distinguidos.
Les di detalles más concretos —aunque todavía sumamente imaginativos— de mi empleo reciente con un consorcio francés, admitiendo que había venido a este rincón del mundo porque creía prudente no dejarme ver por Europa occidental durante un año más o menos.
—Nada por lo que pudieran meterme en la cárcel —dije—, pero podrían Hacerme la vida imposible. Así que vagué por Mitteleuropa, me enteré de que tal vez encontraría un contacto en Belgrado, llegué allí para descubrir que era una falsa alarma y bajé hasta aquí. Puede que consiga algo por aquí. Mañana tengo una cita con el Ministro de Policía. Creo que puedo mostrarle dónde puede utilizarme.