—Si eso es tuyo, no te culpo por encerrarlo bajo llave —murmuró O’Gar al oído.
—Ya pueden retirarse —les dije a los dos en la habitación—. Duermankt todo lo que necesiten antes de presentarse a trabajar de nuevo.
Asintieron y salieron de la casa.
—¿Así es como se compensa su agencia? —dijo Duff—. Las empleadas compensan con belleza la fealdad de los varones.
Dick Foley entró en el vestíbulo.
—¿Cómo va por tu lado? —pregunté.
“Finis. El Ángel me condujo hasta Vance. Me condujo aquí. Yo conduje a los toros hasta aquí. Lo atraparon a él—la atraparon a ella”.
Dos disparos retumbaron en la calle.
Fuimos a la puerta y vimos alboroto en un coche de policía al final de la calle. Fuimos hasta allí. Bluepoint Vance, con las manos esposadas, se retorcía medio en el asiento, medio en el suelo.
“Lo teníamos aquí en el coche, Houston y yo”, le explicó a Duff un policía de civil de boca dura. “Intentó escapar, le quitó la pistola a Houston con ambas manos. Tuve que acribillarlo, dos veces. ¡El capitán va a armar un escándalo! Quería específicamente que lo mantuviéramos aquí para carearlo con los demás. ¡Pero Dios sabe que no le habría Disparado de no haber sido él o Houston!”.
Duff llamó al policía de civil un maldito irlandés torpe mientras subían a Vance al asiento. Los ojos torturados de Bluepoint se fijaron en mí.
—¿Yo... la... conozco? —preguntó con dificultad—. ¿Continental... Nueva... York?