Mirando fijamente a través de la ventana negra, tuve la impresión de una gran agitación colina abajo, de movimiento en la noche.
Pero todo estaba demasiado lejos para que yo lo hubiera visto o escuchado, aun de haber habido luces, y todo era demasiado impreciso para decir qué se estaba moviendo.
La impresión era fuerte pero inútil. No conducía a ninguna parte.
Me dije que me estaba volviendo débil mental, y me aparté de la ventana.
Otra detonación me devolvió el giro hacia allí. Esta explosión sonó más cerca que la primera, tal vez porque era más fuerte.
Atisbando a través del vidrio de nuevo, seguía sin ver nada. Y seguía teniendo la impresión de cosas grandes moviéndose allí abajo.
Pies descalzos correteaban por el pasillo. Una voz llamaba mi nombre con ansiedad. Volviéndome de la ventana otra vez, me guardé la pistola en el bolsillo y encendí la linterna de un chasquido. Keith Hendrixson, en pijama y bata, pareciendo más delgado y más viejo de lo que cualquiera podría ser, entró en la habitación.
“¿Es—”
—No creo que sea un terremoto —dije, ya que esa es la primera calamidad en la que piensa un californiano—. Las luces se apagaron hace un rato. Ha habido un par de explosiones colina abajo desde el...
Me detuve. Tres disparos, muy seguidos, habían resonado. Disparos de rifle, pero de esos que solo los rifles más pesados pueden producir. Luego, agudo y pequeño en medio de la tormenta, se oyó el estallido de una pistola lejana.
—¿Qué es? —exigió saber Hendrixson.