Agarré la escupidera de bronce y la usé para abrirme paso a golpes hasta ponerme en pie, para hacerme un espacio despejado frente a mí. Los hombres se abalanzaban sobre mí. Balanceé la escupidera en alto y la arrojé por encima de sus cabezas, atravesando la puerta de vidrio esmerilado hacia la calle California.
Luego volvimos a pelear un poco más.
Pero no se puede arrojar una escupidera de latón a través de una puerta de vidrio hacia la calle California, entre Montgomery y Kearny, sin llamar la atención; está demasiado cerca del corazón del San Francisco diurno. Así que al poco rato—cuando volví a estar en el suelo con seiscientas u ochocientas libras de carne martillándome la cara contra las tablas—nos separaron, y un escuadrón de policías me sacó de debajo de la pila.
El alto y pelirrojo Coffee era uno de ellos, pero costó un buen de discusiones convencerlo de que yo era el agente de la Continental que había hablado con él hacía un rato.
—¡Hombre! ¡Hombre! —dijo, cuando por fin lo convencí—. ¡Esos muchachos de verdad... Dios! ¡te han dejado hecho polvo! ¡Tienes una cara que parece un geranio mojado!
No me reí. No tenía gracia.
Miré con el único ojo que me funcionaba en ese momento a los cinco hombres alineados al otro lado de la oficina: Soules, los tres tipógrafos manchados de tinta y el hombre de la s borrosa, que había empezado la carnicería dándome un golpe en la nuca.
Era un hombre bastante alto de unos treinta años, de rostro redondo y sonrosado que ahora lucía algunos hematomas. Al parecer, había ido bien vestido con ropa negra costosa, pero ahora estaba desgarrada y andrajosa. Supe quién era sin necesidad de preguntar: Hendrik Van Pelt.