¡Me parece justo!
Cogió el arma, la abrió para ver si todavía estaba cargada, y giró hacia el fondo del piso. En la puerta se detuvo, dudó, y volvió a encararse conmigo. Lo mantuve atຖ de mi automática.
—¿Me harás un favor que no estaba incluido en el trato? —preguntó.
«¿Qué es?»
“Ese papel del médico está en un sobre con mi letra y tal vez mis huellas dactilares. Déjame meterlo en un sobre limpio, ¿quieres? No quiero dejar un rastro más amplio del necesario”.
Con la mano izquierda—como la derecha estaba ocupada con la pistola—, busqué a tientas el sobre y se lo arrojé. Él cogió un sobre sencillo de la mesa, lo limpió con cuidado con su pañuelo, metió la nota dentro, procurando no tocarla con las yemas de los dedos, y me la devolvió; y yo me la guardé en el bolsillo.
Me costó mucho trabajo no sonreírle en la cara.
Ese titubeo con el pañuelo me indicó que el sobre en mi bolsillo estaba vacío, que la nota de defunción estaba en poder de Ledwich —aunque no lo hubiera visto pasar a sus manos—. Me había jugado una de sus tretas de tahúr.
—¡Largo de aquí! —espeté, para no soltarle una carcajada en la cara.
Giró sobre sus talones.
Sus pies golpearon con fuerza contra el suelo.
Una puerta dio un portazo al fondo.
Abrí de un tirón el sobre que me había dado. Necesitaba estar seguro de que me había traicionado.