—No sirve de nada razonar contigo, Hook, tienes los instintos y el intelecto de un troglodyta. Solo hay un tipo de lenguaje que entiendes; y te voy a hablar en ese idioma, hijo mío. Si te sientes tentado a hacer alguna tontería entre este momento y el de nuestra partida, dile esto a ti mismo dos o tres veces: «Si él muere, yo muero. Si él muere, yo muero». Dilo como si estuviera sacado de la Biblia; porque es así de verdad.
Siguió un largo espacio de silencio, con una tensión que hizo cosquillas en mi cuero cabelludo, no especialmente sensible. Más allá de la cortina, lo sabía, dos hombres cruzaban miradas en una batalla de voluntades que en cualquier momento podía convertirse en una lucha física, y mis posibilidades de seguir vivo dependían de esa batalla.
Cuando, por fin, una voz cortó el silencio, di un salto como si hubieran disparado un arma; aunque la voz era lo suficientemente baja y suave.
Era la voz británica, confiadamente victoriosa, y volví a respirar.
“Sacaremos primero a los viejos —decía la voz—. Hazte cargo de nuestro huésped, Hook. Átalo bien. Pero recuerda: nada de tonterías. No pierdas el tiempo interrogándolo; mentirá. Átalo mientras yo busco las ataduras, y nos iremos en menos de media hora”.
Las cortinas se abrieron y Hook entró en la habitación—un Hook ceñidor cuyas pecas tenían un tinte verdoso contra la palidez cetrina de su rostro. Me apuntó con un revólver y les habló a los Quarre:
“Él te quiere.”
Se levantaron y pasaron a la habitación contigua, y durante un rato provino de allí un zumbido imperceptible de susurros.
Hook, entretanto, había retrocedido hasta el umbral, amenazándome aún con su revólver, y desató los cordones de felpa que sujetaban las pesadas cortinas.