Me zafé de las débiles manos de Elwood y me puse a trabajar sobre el negro con la culata de mi revistador. Había un rollo de grasa donde el cráneo y el cuello se juntaban. A la tercera vez que le pegué, se desplomó, llevándose a Pat con él.
Lo hice rodar a un lado. El detective de policía rubio—ya no muy rubio—se levantó.
Al otro extremo del pasillo, una puerta abierta mostraba una cocina vacía.
Pat y yo fuimos a la puerta con la que Elwood había estado jugando. Era una sólida pieza de carpintería, bien asegurada.
Yugulándonos el uno al otro, empezamos a golpear la puerta con nuestros combinados trescientos setenta u ochenta libras.
Tembló, pero aguantó. Volvimos a golpear. La madera que no podíamos ver se desgarró.
Otra vez.
La puerta se abrió de golpe ante nosotros. Atravesamos el umbral—bajando por un tramo de escaleras—rodando, en una avalancha—hasta que un suelo de cemento nos detuvo.
Pat volvió a la vida primero.
—Eres un acróbata de mierda —dijo—. ¡Quítate de mi cuello!
Me levanté. Él se levantó. Parecía que estábamos dividiendo la noche entre caernos al suelo y levantarnos del suelo.
Un interruptor estaba a mi hombro. Lo encendí.
Si yo me parecía en algo a Pat, éramos un buen par de pesadillas. Él era todo carne viva y mugre, sin la ropa suficiente para ocultar gran cosa de