“¿Dónde está su casa, u oficina?”
“Su oficina está en la calle Bush, cerca de Sansome”.
“¿Sabía que Newhouse había estado enfermo?”
“No lo creo. El jefe no se veía muy diferente de lo habitual.”
—¿Cuál es el nombre completo de este tal Van Pelt?
“Hendrik Van Pelt.”
—¿Cómo es físicamente?
Antes de que Soules pudiera responder, tres timbrazos espaciados uniformemente sonaron por encima del traqueteo y el zumbido de las prensas al fondo del taller.
Deslicé el cañón de mi pistola —llevaba cinco minutos teniéndolo en las rodillas— lo suficiente por el borde del escritorio para que Ben Soules pudiera verlo.
“Pon ambas manos encima del escritorio”, le dije.
Él los puso allí.
La puerta de la sala de prensa estaba justo detrás de él, de modo que, teniéndolo enfrente al otro lado del escritorio, podía mirar por encima de su hombro hacia ella. Su cuerpo robusto servía para ocultar mi pistola a la vista de cualquiera que cruzara la puerta, en respuesta a la señal de Soules.
No tuve que esperar mucho.
Tres hombres —negros de tinta— llegaron a la puerta, y a través de ella entraron en la pequeña oficina. Entraron paseando, despreocupados y displicentes, riendo y bromeando entre ellos.