para hacer estallar los cartuchos de la pistola bajo mi brazo. No es que importara; si calentaba un poco más, de todos modos estallaríamos todos. El auto, el desierto, el chófer y yo volaríamos en pedazos en un destello explosivo. ¡No me importaba si lo hacíamos!
Ese era mi estado de ánimo mientras ascendíamos por una larga pendiente, coronábamos una cresta escarpada y nos deslizábamos hacia Corkscrew.
Corkscrew no habría impresionado en ninguna época. Menos aún en este domingo abrasador y de fuego blanco.
Una calle de arena que seguía el borde serpenteante del cañón Tirabuzón, del cual, por traducción, el pueblo había tomado su nombre.
Pueblo lo llamaban, pero aldea habría sido un halago: quince o dieciocho edificios descascarados se derrumbaban a lo largo de la calle irregular, con chozas ruinosas recostadas contra ellos, agazapadas cerca de ellos y tratando de escabullirse de ellos.
Ese era Corkscrew. ¡Con solo echarle un vistazo, creí todo lo que había oído sobre él!
En la calle, cuatro automóviles polvorientos se asaban. Entre dos edificios pude ver un corral donde media docena de caballos agruparon su abatimiento bajo un cobertizo. No se veía a nadie. Incluso el conductor de la diligencia, que llevaba un saco de correo lacio y aparentemente vacío, había desaparecido en un edificio con el letrero «Adderly’s Emporium».
Recogiendo mis dos maletas cubiertas de polvo gris, bajé y crucé la calle hacia donde un letrero desgastado por la intemperie, en el que apenas se distinguía Canyon House, pendía sobre la puerta de una casa de adobe, de dos plantas y techo de chapa.