negra, blanca y gris, amueblada con gran delicadeza y con la menor cantidad posible de muebles, cuya atmósfera por lo demás perfectamente femenina se veía arruinada por la presencia de otro de los grandes sillones acolchados.
La joven se sentó en un diván gris, apartando una pila de revistas francesas y austríacas para hacerme sitio a su lado.
A través de una puerta abierta pude ver el pie pintado de una cama española, un corto trecho de colcha morada y la mitad de una ventana con cortinas moradas.
—Su Excelencia sentía mucho —comenzó la muchacha, y se detuvo.
Estaba mirando —sin fijar la vista— el gran sillón de cuero. Sabía que se había detenido porque lo estaba mirando, así que no apartaría los ojos.
“Vasilije —dijo, con mayor claridad de la estrictamente necesaria— lamenta mucho haber tenido que posponer la cita de esta tarde. El asesinato del secretario del Presidente —¿se enteró?— nos obligó a dejar todo lo demás de lado por el momento”.
—Ah, sí, ese tal Mahmoud... —desviando lentamente la mirada del sillón de cuero hacia ella—. ¿Se descubrió quién lo mató?
Sus ojos de bordes y centro negros parecían estudiarme desde la distancia mientras negaba con la cabeza, agitando los rizos casi negros.
—Probablemente Einarson —dije.
—No has estado inactivo.
Sus párpados inferiores se elevaron al sonreír, dando a sus ojos un efecto chispeante.