Después de que ella entró sola, volví a mi habitación, y en ese momento faltaban exactamente veinticinco minutos para las cuatro. Miré mi despertador.
“¿La viste cuando entró?”
“Tan solo la coronilla y los hombros cuando se giró hacia su habitación en el descansillo.”
—¿Cómo te llamas? —pregunté.
«Lina Best».
—Está bien, Lina —le dije—. Si esto es lo que creo, me encargaré de que cobres por ello. Mantén los ojos abiertos y, si surge algo más, puedes ponerte en contacto conmigo en la oficina de Continental. Ahora será mejor que te largues para que nadie se entere de que hemos estado hablando.
Solo en la biblioteca, miré de reojo el techo y sopesé la información que Lina Best me había dado. Pero pronto desistí —no sirve de nada tratar de adivinar cosas que se resolverán por sí mismas dentro de un rato—. Encontré un libro y pasé la siguiente media hora leyendo sobre una dulce y joven pardilla y un grandulón fornido y todos sus problemas.
Luego entró la señora Gilmore, al parecer recién llegada de la calle.
Me levanté y cerré las puertas tras ella, mientras me observaba con los ojos muy abiertos.
—Señora Gilmore —le dije cuando volví a enfrentarme a ella—, ¿por qué no me dijo que siguió a su marido la noche en que lo mataron?
“¡Eso es mentira!”, exclamó ella; pero no había verdad en su voz.
“¡Eso es mentira!”