“Los Quirk viven ahí”.
Ahora se limitaba a lanzar una mirada torva, mientras que antes había tenido un aire impertinente.
“¡Y son gente decente, si a mí me preguntas!”
«¿Cuánto tiempo llevan aquí?»
“Seis meses o más”.
“¿A qué se dedica?”
“No lo sé.”
Con hosquedad: “Viajes tal vez.”
«¿Cuántos son en la familia?»
“Solo él y ella, y además son personas agradables y tranquilas”.
—¿Cómo es físicamente?
—Como un hombre corriente. No soy un detective. No ando por ahí fisgoneando en las caras de la gente para ver qué aspecto tienen, ni metiéndome en sus asuntos. Yo no soy—
“¿Qué edad tiene el hombre?”
“Quizá entre treinta y cinco y cuarenta, si no es más joven o más viejo”.
“¿Grande o pequeño?”
—No es tan bajito como tú, y no es tan alto como este tipo que anda contigo —mirando con desprecio de mi baja y robusta estatura a la gran mole de Dean—, y no está tan gordo como ninguno de los dos.
¿“Bigote”?