Su hombro derecho estaba contra el mío, tocando mi izquierdo. Su mano izquierda descendió con rapidez bajo su corta falda.
Empujé su hombro hacia adelante, torciendo su cuerpo bruscamente para alejarlo de mí. El cuchillo que su mano izquierda había sacado de un latigazo de la pierna se clavó profundamente en la parte inferior de la mesa.
Un cuchillo de hoja gruesa, noté, equilibrado para un lanzamiento preciso.
Lanzó una patada hacia atrás y me clavó uno de sus tacones afilados en el tobillo. Deslicé mi brazo izquierdo por su espalda y le inmovilicé el codo contra el costado justo cuando ella lograba sacar el cuchillo de la mesa.
—¿Qué diablos es todo esto?
Alancé la vista.
Al otro lado de la mesa, un hombre me miraba fijo, furioso—con las piernas separadas, los puños en las caderas. Era un hombre grande y feo. Un hombre alto y desgarbado, de hombros anchos, de los cuales emergía un cuello largo, flaco y cetrino para sostener una cabecita redonda. Sus ojos eran botones negros de zapato, muy juntos sobre una nariz pequeña y aplastada. Su boca parecía haber sido desgarrada en el rostro, y en ese momento se estiraba en un rictus, dejando al descubierto una doble hilera de dientes marrones y torcidos.
«¿De dónde sacas esas cosas?», me rugió esta encantadora persona.
Era demasiado terco para razonar con él.
—Si eres mesero —le dije—, tráeme una botella de cerveza y algo para el muchacho. Si no eres mesero, pifrias.