Flora ató a la Angel y se volvió hacia la muchacha de Newhall.
—Estás metida —dijo ella con brusquedad—. Estás metida hasta el cuello. Vas a seguirnos el juego, o si no... Las cosas están así, querida. El viejo y yo nos jugamos el pellejo si nos atrapan. Y tú bailarás al mismo son con nosotros. De eso me encargo yo. Haz lo que se te diga, y saldremos todos bien librados. Ponte graciosa, y te haré morder el polvo.
La chica no recordaba mucho después de eso. Tenía el vago recuerdo de haber ido a la puerta y decirle a Andy que no quería sus servicios. Hizo esto de manera mecánica, sin siquiera necesitar que se lo sugiriera la gran mujer rubia que estaba de pie justo detrás de ella.
Más tarde, en el mismo aturdimiento temeroso, había salido por la ventana de su dormitorio, bajado por el lado cubierto de enredaderas del porche y se había alejado de la casa, corriendo por el camino, sin ir a ninguna parte, simplemente escapando.
Eso fue lo que aprendí de la muchacha. No me lo contó todo. Me contó muy poco de ello con esas palabras. Pero esa es la historia que obtuve al combinar sus palabras, su manera de contarlas, sus expresiones faciales, con lo que ya sabía y lo que podía adivinar.
Y ni una sola vez mientras hablaba sus ojos se habían apartado de los míos.
Ni una sola vez había demostrado saber que había otros hombres de pie en el camino con nosotros. Me miraba fijamente al rostro con una desesperación tenaz, como si tuviera miedo de no hacerlo, y sus manos sostenían las mías como si fuera a hundirse en la tierra si me soltaba.
—¿Y qué hay de sus sirvientes? —le pregunté.
“Ya no hay ninguno ahí.”
—¿Papadopoulos te convenció de que te deshicieras de ellos?